Año: 2011

Llevo un par de días inmerso en una tarea que me exige un gran esfuerzo intelectual. Al tratarse de una actividad con la que disfruto, me resulta fácil abstraerme y volcar toda mi pasión y energía en ella.

Seguro que sabéis de lo que hablo: perdemos la noción del tiempo; nos descuidamos físicamente, privándonos de horas de descanso y, posiblemente, alimentándonos de prisa y mal. Estamos tan enfrascados en la tarea que no nos percatamos de las señales de alerta que nos envía el cuerpo reclamando atención. Y a pesar de que nuestro rendimiento esté probablemente ya muy mermado seguimos atrapados en ese círculo vicioso de degeneración gratuita.

En estos casos, la famosa frase de Juvenal que da título a este post sale a nuestra ayuda, recordándonos la importancia de lograr el equilibrio entre las dimensiones física y psíquica para poder estar en condiciones de dar lo mejor de nosotros mismos.

Con esa idea he salido este domingo a entrenar. El trabajo podía esperar hasta más tarde, correr NO. Demasiadas horas seguidas sin ejercicio físico, la prioridad estaba clara cuál era.

Como quería aprovechar para acondicionar también en el gimnasio, me he echado a correr con la mochila a cuestas hasta allí. Sin pulsómetro, reloj, ni nada, y dándole caña, que era lo que me pedía el cuerpo en esos momentos.

Una vez dentro, ejercicios de pecho y espalda con pesas, hasta llegar al momento deseado de subir a la cinta:

CR-III (140, 155, 4, 2), totalizando 48 minutos. Suficiente, teniendo en cuenta los más o menos 35 minutos adicionales por los desplazamientos.

Finalizo con estiramientos y algo de abdominales y me echo a correr de vuelta a casa con la mochila a cuestas.

Como anécdota curiosa, destacar que durante el trayecto de ida me crucé, a la altura del arco de la Macarena, con un hombre que se desplazaba con unas muletas y que puso una cara extraña al verme corriendo con el macuto, o tal vez, quién sabe, por la ironía de su condición al toparse con un corredor. Al regreso me detuve en un chino a comprar algo de pan. Cuando abandoné la tienda, retomé la carrera y ahí estaba de nuevo la misma persona, con un gesto aún más perplejo, pensando que, sin duda, yo sería una especie de chiflado al que le gusta ir corriendo a todos los lados.

Y, la verdad, me encantaría. Si no fuera porque se suda y porque no sé qué tal les sentaría a mis pies eso de correr con zapatos, ese sería mi medio de transporte favorito en Sevilla.

Hasta me he planteado, como reto, ahora que ya soy capaz de darme el madrugón y salir a correr a las seis de la mañana, la posibilidad de ir alguna que otra vez corriendo hasta el trabajo. Total, son únicamente 12 kilómetros de nada. Podría incluso ducharme allí.

Lo malo sería el regreso, que dependería de que alguien me llevara de vuelta. No me veo en condiciones, aún de realizar doblete en esa distancia.

Pero todo se correrá…

Javier Montero

Me he dejado olvidado, inadvertidamente, el pulsómetro en casa.

No estoy del todo seguro, pero creo que esta ha sido la única vez que he corrido sin él desde que me lo compré.

Quizás, tras ese olvido, estaba la despreocupación por el pulso en mis últimos entrenamientos, en cierto sentido más libres. Pero me he notado algo extraño al subirme hoy a la cinta en el gimnasio.

Sé de un compañero del foro que canceló su entrenamiento y decidió volverse a casa, aburrido de esperar a que su GPS terminara de localizar los satélites. Yo no he llegado a ese extremo y me he subido a la cinta a cumplir mi tarea.

Decir que correr sin pulsómetro me ha hecho más libre sería engañarme. Una cinta es como un gran GPS sobre el que te montas, en vez de llevarlo vestido en la muñeca. Se mide todo: distancia, inclinación, tiempo, calorías, velocidad… Incluso el pulso, si aprietas durante unos instantes unos contactos situados en las barras.

Pero, superada mi extrañeza inicial, algo de libertad sí que he sentido, pese a que todo estaba predestinado: me detendría al cumplir exactamente una hora y la velocidad durante todo ese trayecto sería, constantemente, 8’5 Km/h.

O, tal vez, ¿no sería esa ilusión de libertad simplemente atribuible a no sentir la opresión de la banda de goma sobre el pecho?

Javier Montero

——–

Publicidad:

¿Estás interesado en adquirir un pulsómetro a buen precio?

Por mucho que lo pienso, me cuesta creérmelo.

No eran ni las seis de la mañana y ya estaba en la calle dispuesto a correr kilómetros a lo largo y ancho de mi ciudad.

Os lo juro, me cuesta creérmelo:

… «seis de la mañana»… «correr» … «kilómetros»…

Yo no he corrido un pimiento en mi puñetera vida (algunos, sin duda, pensaréis que sigo sin correr un pimiento, pero yo sé lo que me digo). Mis recuerdos dándole alegría a las piernas son muy lejanos en el tiempo y los puedo contar con los dedos de una mano.

De la infancia, jugando con mis primos, me vienen imágenes pateando Tortosa, mi ciudad natal. No recuerdo por qué corría, pero siempre me terminaban cogiendo.

En el instituto, dos o tres veces, la quedada típica con los colegas para salir a correr: de Alcobendas a Sanse, o hasta Continente, recién construido por entonces (estimulados, además, por una promoción con la que te llevabas un perrito caliente y una caña por 25 pesetas). Pero las sensaciones eran lamentables: un flato tremendo siempre que me obligaba a terminar andando cuando todos ya estaban ahí. Y ese sabor a sangre en la garganta al respirar con la boca sin dar abasto.

Por eso fue dos o tres veces, correr no era para mí.

Y ya de mayor, viviendo en Sevilla, hace doce o trece años, mi último recuerdo:

Era domingo y me disponía a regresar a Sevilla tras pasar el fin de semana con mi familia en Madrid. Mi hermana y su marido me llevaban en coche a la estación. Atasco en la carretera; recuerdo que llamé a Tráfico para que me recomendaran si para llegar a Atocha estaba mejor la M-30 o la Castellana. Me contestaron que tanto una como la otra estaban colapsadas, así que yo mismo, y que tuviera suerte.

Optamos por la Castellana, paralizada porque jugaba el Madrid. La hora del tren se me echaba encima.

Cuando tuve la estación al alcance visual, abandoné el coche y salí disparado en un tremendo sprint de unos 200 metros y con la maleta a cuestas. En el último segundo, antes de que se cerrara el acceso, conseguí entrar. Algunos metros detrás de mí corría otro, pero no le permitieron entrar.

Una de las azafatas en recepción, ya que el tren salía inmediatamente, me dijo que no fuera hasta mi vagón y que entrase en el primero y luego buscase mi sitio.

Eso hice, pero estaba tan muerto que no pude hacer otra cosa sino tumbarme en la plataforma entre vagones, cardíaco perdido, aplastado en el suelo como una colilla.

Cuando medio me repuse, aún bastante tocado, busqué mi vagón y mi asiento. Pero el tren ya estaba, para entonces, por Ciudad Real.

Definitivamente, con menos fondo que una lata de anchoas, no estaba hecho para correr.

Nunca jamás hubiese pensado que ahora estaría haciendo esto que llevo haciendo desde hace poco más de medio año.

Correr…, kilómetros,… y, por si fuera poco, a las ¡seis de la mañana!

Por eso no puedo evitar reírme mientras escribo esta crónica. No termino de verme, me parece hasta surrealista.

Vuelta completa al centro de Sevilla, de puerta a puerta, en 45 minutos.

Quinientos metros antes de llegar al destino, me he permitido un sprint brutal (sin más maleta esta vez que la botellita de agua). No sé a qué velocidad corría, pero desde luego iba muy rápido. Me recordó al sprint del final de la carrera de San Fernando, durante la entrada al parque.

Sorprende como, muchas veces, cosas que consideramos imposibles, están simplemente ahí, esperando a que demos algunas zancadas para llegar hasta ellas y cogerlas.

Javier Montero